Ты зря листаешь календари -
год, пять, три.
Реальность тужится и острит,
луна печалится сыром бри
в унылых окнах.
А змей, сворачиваясь в спираль,
подлец и враль,
твердит: не пройден, мол, Ронсеваль,
а хвост - не хвост, а сам Дюрандаль,
и не дурак, мол, - вгрызаться в сталь
и зубы портить.

Ты весь закончился, милый друг,
не опуская холодных рук,
себя вымарывая в досуг
бесовых сук
и будней горьких.
К чему подсчёты на досках стен?
Ты под крестом и ты на кресте.
Ты знаешь, истина - в пустоте,
ты, право, вырос из "не как все",
и твой девиз на ближайший день
http://lurkmore.ru/%D0%92%D1%81%D0%B5%D0%BC_%D0%BF%D0%BE%D1%85%D1%83%D0%B9
(c)  Irmgard